Hurlement

C'est la dernière semaine du mois d'août, et la dernière session des « Plumes de l'été » d'Asphodèle. Lundi, la collecte a été abondante, une fois encore, avec 19 mots en « H » :

HESITER – HURLEMENT – HUMAIN – HELICOPTERE – HIRSUTE – HECATOMBE – HONNEUR – HONGROISE – HASCHICH – HARMONIE – HUMBLE – HERISSON – HYPOTHESE – HUMILIATION – HANTER – HARIDELLE – HASARD – HYEMAL(E) OU HIEMAL(E) – HALO

Lundi aussi, j'ai participé pour la première fois à l'atelier de Leiloona, qui part d'une photo. Et plusieurs m'ont demandé d'écrire la suite de ce petit texte. La voici (qui me permet aussi de participer à l'atelier d'Eiluned, dont l'exercice consiste à écrire un texte à partir d'un mot, et cette semaine, il s'agit de passé ) :

Hurlement

Henry hésitait. Il n'avait aucune envie de se lever. Il était plongé dans les harmonies d'une des danses hongroises de Brahms, et il ne voulait pas interrompre ce moment magique. Henry était pianiste, arrangeur et producteur, et il exerçait son art auprès de sa femme Cécilia, Irlandaise comme lui. Il cultivait son image d'humble mari restant en permanence dans l'ombre protectrice de sa jeune épouse. Et cet arrangement tacite avec elle lui convenait très bien. Henry n'aimait pas la lumière. Il était taciturne, timide le plus souvent, et était susceptible de vivre chaque mise en avant de ses talents comme une gêne, à la limite de la suffocation. Étrangement, alors que son talent musical et ses goûts étaient unanimement reconnus, il était très mal à l'aise avec la notoriété et préférait la laisser à ses collaborateurs dont sa femme, même s'il savait ne pouvoir y échapper totalement. Un tel comportement était incompris de tous, parfois de Cécilia elle-même, qui ne voyait aucun mal à lui donner la part qui lui revenait dans le succès qu'elle connaissait, puisque sans lui, elle n'en serait pas là. Mais Henry, quelles que soient les raisons, préférait n'en rien retirer de personnel, tant toute mise en avant le paralysait. Tel un hérisson, il se mettait en boule et se refermait sur lui-même, dès qu'il apparaissait en public. Il redevenait alors le pianiste passionné mais taciturne, au fond de la scène, qui ne faisait qu'accompagner la chanteuse au talent unanimement reconnu, celle qui apparaissait dans le halo de lumière, Cécilia O'Hara.

Un hurlement inhumain l'obligea à sortir brusquement de l'écoute de cette musique entraînante qui nourrissait son inspiration. Il se leva précipitamment, sortit en trombe du salon de musique où il se trouvait et se dirigea vers les cris, en proie à une immense anxiété. Il avait déjà entendu ce cri, et ce souvenir le hantait. Il pensait cette époque révolue, il l'espérait de tout son cœur... et voilà que ses pires cauchemars refaisaient surface. Il s'arrêta sur le pas de la porte, n'osant pas la franchir de peur de ce qu'il allait trouver dehors, dans la rue. L'hypothèse qu'une telle horreur recommence lui était insupportable, et bien qu'il soit parfaitement capable de se raisonner, bien qu'il sache pertinemment que tout cela était bel et bien impossible, il était paralysé tant la peur était grande.

Sur le pas de la porte, Henry ferma les yeux, incapable de chasser les images qui l'envahissaient. Il revoyait encore l'hélicoptère de l'armée arrivé sur les lieux pour rétablir l'ordre et venir au secours des blessés. Il n'avait jamais vu une telle hécatombe. Il était sorti du pub, hagard, et avait couru au hasard des rues, ne sachant plus où il était tant le spectacle qu'il avait découvert était insoutenable. Une telle boucherie n'était pas concevable.

Le pire, c'était que le pire était encore à venir. Comme lui, tous ceux du village connaissaient les auteurs de l'attentat. En sortant du pub, il avait vu de loin deux membres de la cellule s'enfuir, un homme hirsute et une haridelle, vraisemblablement partis préparer leur prochaine attaque. Il lui avait paru évident qu'il fallait laver l'honneur des siens. Et ce fut l'escalade. La vengeance l'avait consumé, comme elle avait consumé chacun des protagonistes, dans les deux camps, de cette guerre fratricide. Il n'avait dû son salut qu'à la fuite. L'oubli dans l'alcool, le haschich, puis les drogues plus dures, toujours plus aliénantes. Toute cette période avait aujourd'hui un goût amer, un goût d'enfer. Son cœur hiémal s'était endurci, jusqu'à perdre la notion de l'autre. Il avait appris le goût de la haine, celui de la honte aussi, quand il avait compris l'horreur de ses propres actes ; il avait appris l'échec et l'humiliation, mais aussi à se cacher, à se haïr, tant pour ce qu'il avait fait que pour ce qu'il était devenu : une épave qui ne pouvait plus supporter la lumière.

Jusqu'à sa rencontre avec Cécilia. Pour elle, il avait fait plusieurs cures de désintoxication, pour elle aussi, il avait renoncé à l'Irlande du Nord. Pour la paix de son âme, il avait mis de côté ses vieilles rancunes, ses souvenirs, son ancienne vie. Sa première femme, ses fils et sa fille, tués dans l'attentat qui avait tout déclenché. Il ne voulait pas perdre son bonheur retrouvé. Il était un survivant, un convalescent. Et il savait très bien que ce hurlement qu'il venait d'entendre n'était que dans sa tête. Toute sa vie, il continuerait à l'entendre. Toute sa vie, le cri de Shannon continuerait à l'habiter. La blessure ne serait jamais totalement pansée. Heureusement, Cécilia savait tout, elle connaissait son passé, son histoire, sa vie. Et avec elle, il pouvait se reconstruire. Il était bancal, mais debout.

Amélie Platz, 24 août 2011